Mis artistas preferidos: Pete Terrace

Salvemos las balleans y los asnos

Este hombre es, más bien, un desconocido para el gran, mediano y pequeño público en general lo cual, no quita para que sea un monstruo. ¿Quien se acuerda de Los Tamara que cantaban Para Vigo Me Voy y hasta tuvieron su minuto de gloria? Bueno; a lo que vamos.

Se llamaba Pedro Gutierrez y parece inspirar la letra de la canción Borriquito; donde el artista se hace llamar Peter y su nombre es Pedro. Es vibrafonista. Tiene un hermano que se llama Ray y es buenísimo.

(El y su hermano también)

Trabajó con JOE LOCO (El, su hermano no) para la Fantasy. Y en la TICO que es una divisón latina de Roulette grabó varios LPs. Este de hoy es del 1960 y está producido por Ralph Seijo. Es un incunable y no digo más. 

 

Borriquito

Comentario seudo técnico: Esta música es ideal para cuando vas colocao (no con Cola-Cao) en todo tipo de jaranas y despedida de soltero / soltera con chupete. Es muy superior a La Conga de Jalisco, La Cucaracha y todas las detestables versiones brasileñas de Two Mand Sound. Estos sujetos, dicho sea de paso, (Belgian latin-disco band) confundieron a la gente (decían que eran dos e iban tres, para empezar) con su mercancía averiada pues de ningún modo eran autóctonos de la zona y sí, unos farsantes del copetín y encima se hacían los buenos escudándose en Charlie Brown. (Ohhh! el amigo Charlie...)  Su música tenía tanto de bossa-nova como de autenticidad las primeras marcas que venden en los mercadillos*.

 *Mercadillo: mercado pe-que-ño (dillo) donde todo está esturriao** y nada ni nadie son lo que parecen.

**Dispersado, desparramado, esparcido o esparcido por el suelo.

Cambalache Siglo XXI

Paté del bueno para suplir carencias alimenticias del alma / espíritu

Se nota, se observa, se padece, de un tiempo a esta parte, paralelamente a la mala alimentación del cuerpo, un vacío, una orfandad que flota en el ambiente, en cuanto caminamos como pollos sin cabeza, sin la referencia de pensadores que ilustren nuestro día a día, y, alumbren nuestro camino terrenal.

Despoblada nuestra existencia de esa parte espiritual que cubría, para bien o para mal, la religión, navegamos en un mar de dudas, solamente gobernados por la cultura del físico, y, el culto al dinero. Es así; nos guste o cueste reconocerlo, seamos honestos, por una vez. Por última.

Darling Joe

Se ha perdido la figura del intelectual comprometido, del pensador de guardia que como una brújula orientaba sobre los puntos y las comas cardinales.

Hoy este intelectual está en sus acciones, bonos, títulos, rentabilidades, cambalaches siglo XXI, y, por tanto, no se le espera. Ha quedado como sedado, neutralizado, cuando no comprado, y, se debate en la disyuntiva, triste, y lamento el símil taurino, entre ser un manso que no embiste, o un torero que no se arrima.

Más que nunca, se necesita la presencia docta de sabios en la tribu, una generación y una regeneración del 2026, unos poetas andaluces o murcianos de ahora, como los antiguos maestros y médicos que enseñaban y curaban con el ejemplo y la palabra; unos intelectuales que no vivan obsesionados, sólo, por ganar el premio Planeta.

El guapo, El lindo y El precioso

Baby Breeze

Hubo un tiempo de feos consuetudinarios, pero la alimentación, el deporte y la cirugía han progresado mucho hasta erradicar ese lumpen social, esa lacra de personas que daban miedo.

Ahora, las nuevas generaciones nacen guapos a rabiar, esbeltos, atléticos; directamente.

Por tanto, ser guapo, antigua profesión, ha perdido ese valor añadido pasando de ser un fin / final a un medio. Viene, como la dirección asistida en ciertos modelos de autos, de serie.

Esa uniformidad en el físico genera una competencia durísima, y, no sirve de nada, no facilita nada, por sí solo.

Ha dejado de ser un negocio. Y esa servidumbre, cuasi esclavitud, que exige una dedicación y un esfuerzo, es anti rentable.

No interesa ejercer de guapo. Ahora la buena presencia, junto a un inglés aseado y algunos masters, se le supone.

Orígenes pausibles del Curling

Careless Love

Erase una vez, hace años, que la mañana en Grünerlokka, barrrio con zona industrial de Oslo, era fría como de costumbre. Pero de ese frío nórdico, sano, noblote, de primera mano, como debe ser, que te activa la circulación y te mantiene vivo. Un frío nervioso, si se quiere, que parece que vayas a echar a reír, que gracia, pero apropiado al lugar y al clima. No se daba la dicotomía falsa de hacer un clima diferente al país o estación, ni el caso contrario. Siempre tan molesto. O sea, que por ese lao, todos contentos.

Eran las 11 de la mañana. (Estas cosas pasan a esa hora.) La noticia había caído entre los trabajadores como una bendición, como un respiro, y, "se propagó como la pólvora": la furgoneta, camión o tren que transportaba las piezas para alimentar la cadena de montaje, había sufrido un ligero percance, y, lo que parecía un retraso circunstancial y rutinario se trocó, en una tardanza de te vas a enterar tú cuando llegues, la bronca que te va a caer.

You Go To My Head

La dirección. que en estos sitios, suele cobrar pero también va, asisten presencialmente a la fábrica y no está mal visto, por parte de nadie, rápidamente actuó con dos narices, dando un tiempo muerto: A Tocárselos Tocan ("A Touch Them Touch") a los trabajadores, que, libremente deciden donde emplearlo, pero, ya están establecidos esos grupitos que por afinidad deportiva, política o, sentimental, se dan con naturalidad, y parece que te apartas y te vas yendo hacia unos que se van viniendo hasta, casualmente, donde tú estás y entonces os encontráis. Así de fácil.

I Should Care

Llegado este momento Johansson dijo lo que tenía que decir, para amortiguar la espera: lástima que no estemos en España, que echaríamos una brisca; o en Italia repondió Svensson y jugariamos al dominó, para que finalmente Richardsson terciara y rematara: si nos encontráramos en Francia jugaríamos una petanca.

Callad, dijo otro, (da igual su identidad) coged las fiambreras y veniros aquí donde está mas liso del patio, y se puedan deslizar sobre el hielo con facilidad, y hacemos un círculo....no sigo, pues ya conocen el resto.

Orquesta, Orchestre and Orchestra

Latin a Go-Go

Con las orquestas pasaba como con los cuerpos celestes que pueblan el firmamento o cielo, que son infinitos. O las cantantes de jazz, a cual de ella más glamurosa y fetén. O traslandándonos a la actualidad, como con las clínicas dentales, que en cada esquina y entresuelo hay dos y seguimos yendo y viniendo con los dientes mellados y torcidos. (Efectos colaterales del turrón Alicante o duro.)

Hubo un tiempo primoroso, donde reinó la paz y la armonía y habían orquestas para aburrir, para dar, vender y traspasar.

"Traspaso Orquesta como nuevecita. Pocos integrantes y no son tragones. Llamar al teléfono tal. Abtenerse curiosos y maniobreros en la oscuridad." Rezaría el anuncio.

It Ain´T Necessarily So

Orquestas. Orquestas. Y luego estaban las Orchestras. Que esa es otra!. Son como las normales, pero más pobladas, no caben en la foto, todos apretujaos, y viajadas. Y más serias. Cantan en inglés y lo pronuncian, bien, como los profesores. Lo que dicen mal, lo hacen en español. Dicen: "Quisás, quisás, quisás". Y se quedan tan anchos. Con éstas te puedes casar, son ceremoniosas, cuando las otras son más ideales para separaciones y rupturas de toda índole y condición.

Aquí va una prueba de lo que digo, que no miento, por estas, y si no, que me quede, eternamente, bailando donde estoy.

Un Pariente Lejano de Scott Feather.- All Music Kie.