Un espacio inútil / intrascendente, para no iniciados, donde aparecerán comentarios, canciones / películas antiguas que poco o nada interesan, y, pobrecitas, ¡que pena! hayan acabado aquí.
Es sorprendente este Martin Denny. Uno ya duda de que exista, por lo prolífico, pues ha editado material para dos martin y dos denny, pero, no de ser así, habría que inventarlo.
No me consta un director, fuera de Les Baxter, que se haya adentrado tanto y tan bien en el género exótica y aledaños, con unos resultados tan interesantes. Hace mucho y todo bueno. Es extraordinaria su contribución para situar al género en la categoría que disfruta.
Esta música fácil, simple y juguetona, practicada como entre amigos, a medio camino entre lo serio y la coña, y, que aun no entendiendo, se me figura trasladada a la alimentación, como integral, libre de gluten, y, ya en el mundo del café con leche, totalmente des. Descafeinada, desnatada y con sacarina.
El no ser un fan recalcitrante de Sinatra me permite enjuiciar la obra de este cantante, desde fuera, sin acaloramientos ni favoritismos. Pero esta frialdad y ponderación no me impide reconocer que no ha habido otro igual en su estilo.
Tiene una obra monumental de la mano de grandes directores de orquesta como Billy May, Nelson Riddle, Neal Hefti, Gordon Jenkins, Don Costa, Claus Ogerman, y gustará, más o menos, pero su inmensa figura es de proporciones siderales. Creó una marca de solvencía y garantía. El producto perfecto.
Además conoció bien el oficio. Empezó de cantante en las orquestas punteras del momento para más tarde independizarse hasta llegar a fundar su propia discográfica. En mi opinión, el hecho de ser a la vez actor no le favoreció para nada su carrera de cantante. La empañó. (El no haber sido tan buen actor como cantante le restaba credibilidad para lo segundo, digo yo, o distorsionaba / confundía.)
Aquí traigo el espaldarazo definitivo de la Bossa Nova. Y para ello nada mejor que hacerlo con uno de sus creadores: Antonio Carlos Jobim.
Dos años más tarde esta nueva sesión dirigida por Eumir Deodato reunió otra vez a estos dos monstruos y sus resultado fué, excepto para la discográfica, en su momento, un éxito.
Envejecer ha dicho alguien por ahí, es una forma lenta de despedida. A esa plenitud juvenil que disfrutamos años ha; a esa falta de atención a nuestra salud que consumiamos sin control, despreocupadamente, y un adiós, también, a las personas queridas y las cosas que nos acompañaron y que el tiempo en su evolución imparable se ha llevado por delante.
Hoy traemos a este apartado de despedidas, tres revistas que marcaron época (bueno Época y Tiempo, también), tres semanarios gráficos de actualidad, punteros, de éxito: Triunfo, Gaceta Ilustrada e Interviú.
A la manera de los grandes semanarios Europeos, que alguno aún sobrevive, eran publicaciones serias de peluquería para caballeros, sin necesidad de acudir al barbero. Unos canales fiables, quizás cultos, de información contrastada, alternativos a las noticias oficiales. Cada uno con su estilo propio, con su marcada linea editorial, se decía entonces.
Triunfo la recuerdo más política, combativa y literaria. Gaceta Ilustrada era menos elitista, más asequible, con grandes reportajes de Oriana Fallaci que te acercaba los conflictos mundiales al salón de tu casa, más mass media, preparando el camino a la reina de las exclusivas y el destape que fue Interviú.
En Inteviú cabia todo y resultó ser una fuente de ingresos y medio de trabajo, para muchas profesionales, que tras largos tiras y afloja en la negociación, acabaron desnudándose como una forma de claudicación. Las dos primeras murieron por inanición, a la última la mató quien, precisamente, la había encumbrado, el machismo.
En estos tiempos de acojone, cortapisas y recortes, echa uno en falta a los intelectuales. A su voz grave y reveladora. Donde están? Donde andarán?
¿A que dedican su tiempo libre? ¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
Ahora cuando se hacen más necesarios que nunca, como referente, como faro que nos guíe, como contrapoder al poder, como fuerza niveladora que desplace el fiel de la romana (balanza) hacia nuestro lado, (que barran para casa, antes de que vuelva desahuciada otra vez a manos del banco,) al menos, unas rayas en la barra del contrapeso, grabada por los abusos, las injusticias y la estupidez.
Aunque sea solo por estética ya que no sabemos, donde, y, como, hemos perdido la ética.
Pero no están ni se les espera. Es decir andan instalados en la pomada, o, preocupados, siguiendo su dieta de lubina dos salsas. Abundan, como sustitutivo, en el batiburrillo de la cosa, una pléyade de tertulianos de cuyos comentarios no se hace responsable la empresa que les paga, por laxos e ineficaces.
Los otros, los auténticos, los feten, han ido desapareciendo fagocitados por el sistema con la concentración de medios y las subvenciones del poder, que los ha ido neutralizando, silenciando, y hace mil años que nos se les ve por los juzgados encausados por arrimarse al astado, por jugarse el tipo, por cumplir su papel.
Es una pena que 40 años después lo más revolucionario y subversivo sigan siendo los desnudos de Interviú. Fulgen.
(Nunca recomendaré que dejen de comprar un disco determinado pues, incluso a los infumables, los acabarías indultando aunque fuera "por uma nota so", pero éste, háganme caso, adquiéranlo, en último lugar, cuando tengan todos los demás.)
El chauvinismo / chovinismo es la lupa que nos ofrece una visión exagerada de nuestras cosas en perjuicio de lo extranjero, considerando todo lo nuestro mejor solo por ser propio, y, contrario a este sentimiento, existe uno que no se como se llama, gilipollismo / derrotismo, digamos, consistente en tirar por tierra lo autóctono en beneficio de lo foráneo, por ajeno y por lejano. Esta absurda manera de ser nos ha dominado durante mucho tiempo y se extendía desde la preferencia por los electrodomésticos con marca impronunciable hasta el consumo del tabaco de contrabando importado en los cojones.
La música no estaba exenta de este menosprecio y siempre tubo mejor acogida algo de Chicory Tip o Don McLean a lo que, con dignidad y tremendo sacrificio, se producía aquí.
Por mi parte, confieso mi cuota de culpa de ese papanatismo palurdo, y, aunque tarde reconozco mi error no dejando de conmoverme por estas guitarras que nada, no me duele admitirlo, tienen que envidiar a las de Berckey, Bunnell, o Peek por mucho que su música viniera etiquetada como el Winston, de América.
