Tengo aprendido de mis admirados "colegas", los consagrados escritores, que para dotar a sus escritos de una pincelada de mundanidad y categoría hay que citar, en negrita, a los clásicos: Voltaire, Victor Hugo, Schopenhauer (que no Adenauer), Platón o cualquier filósofo a mano, y por ahí. Es una forma de elevar la prosa, es el marchamo para que pueda circular libremente, con garantía.
Imitándolos, entoces, citaré a Fray Luis de León (que no de Soria) sobreponiendose al hecho, tras permanecer encarcelado varios años, y, refiriendose a la banalidad de las cosas terrenales, cuando al retomar su cátedra, cómo si tal cosa, dijo: Deciamos ayer («Dicebamus hesterna die»)....
Comentabamos ayer, por tanto, que el chiste como instrumento para hacer gracia, ha muerto. Como Franco. Y con su fallecimiento se ha llevado por delante a sus propagadores. Toda esa caterva de trasnochados cómicos de diverso pelaje pero con la constante entre si, que sólo la necesidad encarnada en diferentes penalidades, es capaz de conceder.
Y caigo ahora, tras su desaparición, en la cuenta del denominador común que les unía y del cual no se hablaba, era materia reservada: su carácter agrio y un sempiterno mal humor.
Me explico. Hay evidencias, detalles, pequeñas salidas de tono, que demuestran como esos jocosos servidores de la gracia, apagados los focos, fuera de plano, bajado el telón, eran unos mal carados del carajo (por apurar las ces).
Pudiendo establecer, por consiguiente, que se llega a la comicidad desde el cabreo, la mala leche, o a consecuencia de una digestión corrosiva como antídoto a una situación personal insostenible e intransferible.
O bien al contrario, dedicarse al humorismo genera cabreo y mala leche, y ese esfuerzo continuado por hacer aparecer la risa con un retorcimiento de tripas permanente desemboca en una digestión corrosiva que lo necesita, entonces, como el antídoto a una situación personal intransferible e insostenible.
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